Amère victoire

Amère victoire. Dorian faisait tourner le cristal entre ses doigts sombres. Il espérait sans doute une révélation sans n'avoir nul effort à faire. Au prix où tous avaient payé cette nouvelle clef, c'était là bien assez. Il avait préféré aller à la tour, dans son bureau pour travailler. Leanor comme tous les Traque-nuit ou presque était en deuil. Il irait la revoir plus tard. Le sorcier ne douta pas que déjà, comme la nièce du Redresseur de Torts le lui avait lancé au visage, on le traite de lâche. C'est là le lot de survivants. Ils sont toujours le lâche de ceux morts en héros. Dorian était certain lui d'avoir agit pour le mieux. Il ne pouvait pas prendre Amir par le bras pour le tirer dans la portail. Le draenei était trop loin. 

Dorian soupira. Comme à chaque fois après ces affrontements, il avait presque honte d'être content d'avoir avancé. Honte d'être heureux aux cotés de sa compagne. Il était heureux malgré tout. Heureux malgré la certitude de faire longtemps encore ce cauchemar d'une Leanor exécutée d'une balle dans la tête. Heureux malgré l'impression qu'ils avaient aidé Mendar à se débarrasser d'un poids encombrant plutôt que de l'avoir ralenti. Heureux malgré la mort d'Amir qui le rongeait de culpabilité. Heureux malgré les dangers encore, et les incertitudes.

On lui avait dit que par le portail, seule la tête et l'épine dorsale du draenei avait-été balancée. Macabre. On lui avait dit que Kana' avait survécu en suivant de près le sorcier. Serait-elle aussi une lâche ? Mendar était plus puissant que jamais. Dorian l'avait senti. Il fallait partir. Ou était-il vraiment égoïste et lâche, avec sa clef et sa petite Leanor à l'abri ? Il eut été plus honorable de tous mourir aux mains du Seigneur Pourpre. Leanor aurait pu pleurer tout le monde, avec un peu de chance elle en mourrait de chagrin et de culpabilité pour faire une belle histoire à raconter à personne vu que tous seraient morts. Macabre. Il frissonna. Ces idées étaient aussi l'oeuvre du sin'dorei, sans coup férir. Semer le doute, voir la discorde. Le Seigneur de Roncesang voyait clair dans ce jeu mais qu'en penseraient les autres. Leanor le pensait-elle lâche ? Leanor supporterait-elle de nouvelle tensions entre lui et les traque-nuit ? Il prendrait sur lui, se laisserait traiter de lâche. Il accepterait même que Meleth le balafre. Il songea à son entaille à l'épaule. Pas une blessure anodine que la faux de Leanor. Même si ce n'était pas vraiment elles.

Dorian grimaça. Il n'en avait parlé à personne, de cette douleur à l'épaule. Ce serait son fardeau. Au moins sa chair se souviendrait d'Amir. Il avait failli mourir lui aussi mais personne n'en avait eut sans doute conscience. Sorcier, worgen et initié à la Voie des Roses, la magie faisait partie intégrante du noble gilnéen. Sans magie, il n'était qu'ombre, nuit, noirceur et mort. Il se serait sans doute fondu dans le Néant si quelque chose n'avait fait qu'il ne fut plus dans la bulle de vide. Cela avait été pire que le brassard d'Alice même. Toutes ses pensées avaient filer vers Leanor. Il demandait pardon. Il échouait. La douleur de la crevasse à son épaule lui rappela qu'il était vivant. Seuls les vivants souffrent.

Amer. Heureux. Macabre. Souffrant.

Et le visage baignée de lune de sa jeune promise. Et cette petite voix confiante toujours à son oreille quand il doute : Tout ira bien mon amour !

Oui, disait-il toujours.